Все дальнейшие истерики уже не имеют никакого смысла.
А я, в лучших традициях русской интеллигенции, страдала и ничего не делала. Потому что, убей меня бог, не представляла (да и сейчас не представляю), что можно предпринять в такой ситуации.
Знаете, на что это похоже? На ампутацию. Как будто руку или ногу отрезали. Не было ни одного лета, чтобы я туда не приехала. Вся моя сознательная жизнь связана с этим местом.
Отдыхала моя мама этим летом в санатории в Железноводске. Купила там газетку с кроссвордом, начала отгадывать. Попался вопрос: "Горец". Кристофер Ламберт не подошел по буквам, Эдриан Пол - тоже.
Мама поняла, что от неё требуется вспомнить имя самого бессмертного горца, а не актеров, которые его играли. Вернее, не имя, а фамилию.
Думала она, бедняга, думала... Фильм-то она прекрасно знает, но вот переклинило (как меня когда-то с Теодором Драйзером). Даже пыталась мне позвонить. Но я в это время была в Абхазии, а там связь очень плохая. Не дозвонилась.
Дня три прошло, она собралась уже газету выкидывать. И вдруг... ОСЕНИЛО!
Она взяла ручку и написала:
МакДаун!
Отложила ручку, села довольная: вспомнила!
Правда, не оставляли смутные сомнения: все, вроде бы, так, но что-то не так...
Что бедолагу Дункана звали МакЛаудом, мама вспомнила уже в день отъезда...
У него уже сто лет не водилось носового платка. У него был меч. (с)
Ни один, если честно, мне самой не нравится. Нравится идея и исходник, а со шрифтами и эффектами как-то пока не складыватся... Может, попозже еще эту картинку помучаю.
У него уже сто лет не водилось носового платка. У него был меч. (с)
После довольно большого перерыва решила почитать фики. Скачала то, что хвалят. Причем не младенцы хвалят, а очень даже уважаемые мною (заочно, ибо не знакома) люди...
Хвалят фик, хвалят перевод, хвалят переводчика.
А я читаю - и кажется мне, что фик глуповатый, перевод корявый, а бете нужно ноги вырвать... или руки...
Наверное, я извращенка?
Я не пишу, не перевожу, не бечу. Я не могу судить. О вкусах не спорят.
У него уже сто лет не водилось носового платка. У него был меч. (с)
Злюка должен был вернуться в среду вечером, но приехал сегодня днем. То ли опять с кем-нибудь (или со всеми) разругался, то ли еще что - но не сознается. Говорит - просто надоело.
Ну, мне только лучше! А то шастает там, понимаешь, непонятно где...
Правда, я не успела закончить до его приезда великую уборку. И теперь уже вряд ли закончу: он на меня действует как дезорганизующее начало.
У него уже сто лет не водилось носового платка. У него был меч. (с)
Такой вот винегрет...
Искусство есть стрельба в неведомое, где степень точности попадания соответствует степени приближения человека к Богу. (с) А. Макаревич.
Он же:
Сейчас я размышляю о природе битломании и всякой мании вообще.
Я считаю себя нормальным человеком (а мания и нормальность, мне кажется, - вещи несовместимые), никогда ни у кого не взял автографа, не видя ничего магического в клочке бумаги с закорючкой, всегда побаивался фанатов (в том числе и наших) - так вот, я и все мы несколько лет подряд были битломанами. читать дальшеЯ и сейчас считаю эту команду лучшей, но это уже отголоски невероятного, космического, неуправляемого чувства тех времен. Каждая новая песня Битлов, попадая в наши руки, прослушивалась несколько раз в священном молчании. Не надо говорить, что все предыдущие были к этому моменту уже известны наизусть и тихо пелись на уроках. Что там наизусть! Я мог, закрыв глаза, проиграть в памяти любой альбом с точностью до царапинки, до пылинки. Песни каждого альбома имели свой цвет: например, с "Hard day's night" — малиново-синий, с "Rubber soul" — лимонно-белый, с "Сержанта" — прозрачно-черный. Говорить об этом можно было до бесконечности. Тетради, учебники, портфели, детали одежды и открытые участки тела были изрисованы гитарами, Битлами и исписаны названиями их песен. Что-то недосягаемое, непреодолимо манящее содержалось в самой форме электрогитары, в битловских водолазках, в их прическах. В этом смысле я оказался самым несчастным из нашей команды — волосы кучерявились и никак не хотели принимать гладкий битловский вид. Для преодоления этого "дара" природы голова слегка мылилась, затем сверху надевалась резиновая шапочка и все это оставлялось на ночь. Других способов не существовало. Не знаю, как я не облысел. Степень битловости определялась степенью закрытости ушей волосами — если на две трети, то это уже было по-битловски. У каждого из нас дома в красном углу стоял алтарь, на котором располагались пластилиновые Битлы, как правило, в "сержантских" костюмах. Особое удовольствие доставляло выделывать крошечные гитары, барабаны и усилители. В этот угол каждый из нас обращал заветные молитвы, мечты и чаяния. Я уж не говорю о том, что некоторые песни обладали чудодейственным свойством — например, перед походом на экзамен следовало, стоя навытяжку, прослушать "Help!" или второе исполнение "Sergeant Pepper", и волшебная сила хранила тебя от неудачи. Каждое новое сведение о Битлах воспринималось, как откровение, каждая фотография обсасывалась до ниток, которыми были пришиты пуговицы на их костюмах. Какой-то наш приятель сказал, что папа его ездил в Англию, а там по телевизору показывали "Help!", и папа снял это дело на любительскую камеру. Ко мне домой приволокли проектор 2х8 мм, без звука, естественно, и я впервые увидел живых Битлов. Я чуть не умер от разрыва сердца. И совершенно было неважно, что каждые 20 секунд папе пресловутого приятеля приходилось прерывать съемку, чтобы завести камеру — электрических тогда еще, по-моему, не было, — и поэтому волшебное действо непоправимо разрушалось. И неважно, что не было звука — мы угадывали песни по аккордам, по губам, и они звучали в наших головах. Не знаю, что произошло бы с нами, если бы тогда нам показали это кино со звуком, цветом и в полном объеме. Фортуна распорядилась так, что мы получили именно такой удар, который могли выдержать.
Практически все вышесказанное могу сказать и о себе. Разве что фанатов у меня нет... пока. Странно... И волосы я не распрямляла... Правда, несколько книг с автографами авторов у меня есть, но я этих автографов никак специально не добивалась: просто часто получается, что на презентациях в книжном магазине подойдешь к автору, чтобы на него посмотреть или спросить о чем-нибудь, а он - хвать у тебя из рук книгу и давай её подписывать!
Но почти все перечисленные выше симптомы битломании у меня в школьные годы наблюдались. Нас несколько таких чокнутых в классе было... А потом все то же самое повторилось с группой "Queen".
Все, что мне нравилось позже, в форму мании не выливалось.
А "Машину времени" я любила, многие их песни играла и пела сама, ходила на их концерты, но до приступов не доходило. А, нет, был один приступ. Лет, наверное, в пятнадцать или шестнадцать.
Поехала я как-то в музыкальный магазин на Неглинке за гитарными струнами. Я тогда жила в подмосковном Подольске, и мы, не-москвичи, всегда твердо знали, куда и за чем в Москве нужно ехать. За пальто - на Покровский рынок, за конфетами - на Берсеневскую набережную, за чемоданом - в магазин "Лейпциг"... За струнами полагалось ездить на Неглинку (а несколькими годами позже - на ВДНХ). Только так, не иначе!
В школе у нас тогда ввели свободное посещение, и можно было преспокойно прогулять денек-другой, если никаких "хвостов" не было. Интересно, сейчас в школах нет свободного посещения? Это была такая перестроечная "гримаса демократии", которая не прижилась?
В общем, стою я в магазине возле прилавка, выбираю струны. Потом оборачиваюсь - а за спиной у меня Кутиков стоит. И я так обалдела, так растерялась, что стало мне просто физически нехорошо. Я не могла с места сдвинуться. И стояла, наверное, разинув рот, очень долго. И думала: "вот, блин, никто ведь не поверит, что он от меня в нескольких сантиметрах стоял". Причем в голове у меня сейчас все слегка путается, и мне уже кажется, что был это не Кутиков, который стоял в магазине, а Подгородецкий, который стаял перед магазином на улице. Наверное, два случая было, просто я их как один запомнила. Ну да ладно, бог с ними. Главное - что это не Макар был. А то бы я точно там померла...
В общем, сама себе удивляюсь, что на меня тогда нашло. Никогда больше у меня музыканты и прочие знаменитости (в том числе и те же "машинисты" ) подобных эмоций не вызывали.
У него уже сто лет не водилось носового платка. У него был меч. (с)
Какими сложными путями я добиралась сегодня с дачи... Меня даже занесло на Остров, на который я с некоторых пор ни ногой (ну да, зарекалась ворона... далее по тексту). Правда, была я там всего минут пятнадцать. Так что - "не считается".
Добралась наконец до Сети, обнаружила, что сделанный в пятницу аватар нуждается в доработке. Так и знала, что английский текст перевру! Двоечница...
Ладно, переделаю завтра и выложу.
Устала аки Одиссей после всех его странствий. Горячую ванну, срочно!
Но так и не заболела, вопреки купаниям, загораниям и поездкам на катере. Верно говорят, клин клином вышибают. Нужно было еще мороженое съесть. Только вот не люблю я его.
У него уже сто лет не водилось носового платка. У него был меч. (с)
Пожалуйста, огромная просьба: если у кого-то на примете есть веселенький бэкграунд со слонячьей символикой (да-да, вы не ослышались: слоны, слоники и т.д. - для нового @diary-проекта), дайте мне знать!
И, кстати, приветствую нового ПЧ!
На мой дневник подписался Слон Потам - самый лучший слон в мире!