Обнаружила, что на "Башне" мне очень уютно. Судя по количеству времени, которое я там провожу.







@книги: Ч. Паланик - "Удушье", "Бойцовский клуб"

@музыка: Зоя Ященко

---

Кое-что о...

стандартах чистоты 1623 года

С дневника jazzzzman

---

Ура, я снова с вами!

Меня почти три дня не пускали в интернет - в терапевтических целях. Точнее, в рамках борьбы с инет-зависимостью. Ломало страшно.

Зато я наконец купила струны для гитары. И даже их поставила.

Вот интересно: покупая струны с надписью Black Nylon, чего следует ожидать? Что они окажутся черными? Фиг вам. Три черных, три белых. Оч. смешно выглядят. И еще. Покупая струны за 300 рублей, чего следует ожидать? Что в комплекте хоть одна запасная окажется. Даже в хороших советских комплектах по две запаски было. А в идеале - первая, вторая и четвертая должны быть в двух экземплярах. Но фиг вам опять. Все по одной.



@книга: Ирвин Шоу, "Допустимые потери"

@музыка: Guns n' Roses

---

Я не склонна ко всевозможным паническим состояниям, но сегодня и меня пробило.

Ненавижу одно место в Москве. Это дорожка, которая идет от главного входа ВДНХ к метро. Клоака. Пережиток самых темных времен перестройки. Грязная вонючая толкучка, где торгуют всяким барахлом, народ там кишит, как в муравейнике, музыка орет... И, что самое страшное, оттуда некуда деться. Если уж зашел в этот желоб - придется его до конца пройти. Сквозь строй.

Была в том районе по делам, встречу назначили перед входом на ВВЦ. И как-то я совершенно забыла о том ужасе, который ожидает на подходах к месту встречи. В общем, хотелось бросить все, включая папку с документами, заорать и бежать куда ни попадя. Но я же примерная девочка-белочка, я всегда веду себя хорошо... Блин.

Обратно я шла через другой вход.

А еще я терпеть не могу арку и внутренний двор возле метро "Кузнецкий мост".



UPD: А здорово было бы, наверное, с воплями бежать по этой дорожке, осыпая изумленных прохожих листочками из истории чужой болезни...

@музыка: Doors - L.A. Woman

---

Опоздала-опоздала...

...Поздравить с Днем варенья замечательную DanielleCollinerouge!!!

Даня, варенья тебе побольше и повкуснее, печенья к нему не один ящик, а еще лучше - много тортов и тортиков! И пирогов.

А также большого счастья и приятных мелочей.

---

... Тобой не дописанный лист...(с)

Ланцберг. Владимир Ланцберг. Все самое любимое и лучшее.





***



Пора в дорогу, старина, подъем пропет!

Ведь ты же сам мечтал услышать, старина,

как на заре стучатся волны в парапет,

и чуть звенит бакштаг, как первая струна.

Дожди размоют отпечатки наших кед,

загородит дорогу горная стена,

но мы дойдем - и грянут волны в парапет,

и зазвенит бакштаг, как первая струна.



Послушай, парень, ты берешь ненужный груз:

ты слишком долго с ней прощался у дверей.

Чужими делает друзей слепая грусть,

и повернуть обратно хочется скорей.

Пойми, старик, ты безразличен ей давно.

Пойми, старик, она прощалась не с тобой.

Пойми, старик, ей абсолютно все равно,

что шум приемника, что утренний прибой.



А если трудно разом все перечеркнуть,

давай разделим пополам твою печаль.

И я когда-то в первый раз пускался в путь,

и все прощался, и не мог сказать "прощай".

Ну что ж, пойдем, уже кончается рассвет,

ведь ты же сам мечтал услышать, старина,

как на заре стучатся волны в парапет,

и чуть звенит бакштаг, как первая струна.



***



Мы условимся: трупов не будет,

отпустим Харона гулять -

пусть напьется, пусть вдарит по бабам,

пусть сходит в кино, черт возьми! -

и пристроимся сами на веслах,

и время покатится вспять,

и немного побудем детьми!



Мы с тобою когда-то построили дом -

кто живет в нем теперь?

Мы в иные стучались дома -

говорят, там полно малышни.

Было дело - ни дня без письма -

как сейчас удается терпеть?

Кто ж мы нынче и как там они?



Что давно мы не виделись, старче, - плевать:

каждый шаг, каждый вздох твой мне слышен

за тысячу тысяч локтей.

Ты молчи, ты тихонько греби,

ты под солнцем тогдашним потей -

может, снова на нас снизойдет синева...



И глаза наши после дождя -

в этот мир, голубой-голубой,

в этот легкий пока еще груз -

что там думать - впрягись и тяни,

и тяни под гитару

про осень, про дождь, про любовь,

про любовь: вот - любовь, остальное - в тени.



Эта тень наплывет чуть попозже,

и мир, все темней и темней,

ощетинится, зубы оскалив,

такой неживой-неживой,

и тогда-то не дай тебе бог

хоть на миг в этом царстве теней

разлучиться с твоей синевой!



Что давно мы не виделись, старче, - плевать:

каждый шаг, каждый вздох твой мне слышен

за тысячу тысяч локтей.

Ты молчи, ты тихонько греби,

ты под солнцем тогдашним потей -

может, снова на нас снизойдет синева...



И раздуются пусть животы,

годовых не вмещая колец.

Мы, кряхтя, примостившись на банках,

дележку затеем опять

и спихнем мифологию снобам,

оставим себе Ингулец -

может, что-то покатится вспять...



***



Не выше пояса забвения трава...

Как друг от друга нас дела оберегали!

А мы идем себе своими берегами

и друг от друга глаз не можем оторвать...



А мы идем себе вдоль Времени-реки,

дорожки катятся то круче, то положе,

и наши женщины становятся моложе,

а мы с семнадцати все так же - "старики".



Река осенняя - туманная река.

Мила зима, да лед то треснет, то подтает.

Милей весна, да жаль, мосты с пути сметает.

Лишь летний брод, да не видать его пока...



Не выше пояса забвения трава...

Как друг от друга нас дела оберегали!

А мы идем себе своими берегами

и друг от друга глаз не можем оторвать...





ЭТЮД НА КУХНЕ



Пока не стаял, не сгорел, -

закрыться в кухне и - к столу,

и ждать, не скоро ли

нагрянет благодать.

А на окне десяток стрел,

что гордо носят имя "лук",

и в этом горечь есть,

а проку не видать.



А за окном все фонари

в тумане призрачно парят

рекламой насморка,

а мне - рекламой сна.

А ночь и стает, и сгорит, -

и лишь огарок фонаря

в копченый мартовский

сугроб воткнет она.



А что с тетрадным тем листком?

Он пуст, и нет на нем лица:

все так же истины туманно-далеки,

ведь я, пожалуй, не из тех,

кто крест свой тащит до конца -

хоть до утра,

хоть до стиха,

хоть до строки...





УХОЖУ В ЛИСТОПАД



Ухожу в листопад.

Окна дома смотрят вслед,

смотрят темными печальными глазами.

Осень дрожью дождя

пробегает по листве,

пробегает по листве, роняя зависть.

Медный звон во дворах -

он сегодня ни по ком:

эту песню пели латы Дон-Кихота.

Ухожу в листопад -

в листопад, как в непокой, -

драться, верить, уставать, искать кого-то...



Может, все это зря:

гром боев давно утих,

сорвало, как листья ветром, мельниц крылья?

Может, просто смешно -

встать с постели и уйти,

чтоб беседовать в пути с дорожной пылью?

Дождь стучится ко мне,

день от слез с утра ослеп.

Извините, собираюсь, очень занят:

ухожу в листопад...

Окна дома смотрят вслед,

смотрят темными печальными глазами...





ПЕСЕНКА О ГОЛОВЕ



Все бы ладно и все бы ничего,

да с замком никак не сладить.

Нынче в ночь на кулички раз в году

отправлялись поезда.

Только дверь кто-то запер и ушел

втихомолку, на ночь глядя.

На ночь глядя, такие вот дела -

и не деться никуда!



Так возьми досконально изложи

на бумажной четвертушке -

с чем в ладу, с чем немного не в ладу,

чем допек утробный вой.

Помнишь, в прошлом столетии писал

Александр Сергеич Пушкин

про такую забавную игру -

бой Руслана с Головой.



А тому, кто родился с головой,

нет ни праздников, ни буден.

Щиплет Гамлет ромашку - "быть, не быть?" -

тоже вроде бы учен.

Со своими, не с чьими ж там нибудь

головами бьются люди;

бьются насмерть, а если и на жизнь -

на какую, дело в чем!



Встань в рассвет - в санитарные часы

свежевыскобленных улиц,

помолись, вместо "Господи, спаси",

повторяя: "Черта с два!"

Может, там, у аптеки за углом,

жизнь тебя и караулит,

а что дверь кто-то запер и ушел,

так на то ж и голова!







НЕ СПЕШИ ТРУБИТЬ ОТБОЙ



Не спеши трубить отбой:

ты дорогу до конца не прошагал,

и уходит из-под ног

в небосвод голубой

самый трудный, самый главный перевал.

и уходит из-под ног

в небосвод голубой

самый трудный, самый главный перевал.



Ты часы остановил,

испугался неизбежности такой...

И тому, в ком сердце льва,

кто с отвагой в крови,

первый шаг бывает сделать нелегко.



Загляни в глаза себе.

Стало стыдно, значит, что-то здесь не так!

Нет удач без неудач,

нету легких побед,

так чего ж ты опечалился, чудак?



И не смей трубить отбой:

ты ж дорогу до конца не прошагал,

и уходит из-под ног

в небосвод голубой

самый трудный, самый главный перевал...

Перевал.





***



...И будет снег лететь в окно,

кровать и стулья осыпая,

и тишина придет такая,

что слово выдохнуть грешно,-

и лишь глядеть, глаза закрыв,

как снег ложится и не тает,

следы спокойно заметает

того, кто выпал из игры.



Погаснет мир скупых чудес,

рукой неверной нарисован,

и сразу станет невесомым

все, что пока имеет вес.

Уйдут, отмаясь в стороне,

осиротевшие печали;

как их почти не замечали,

так вряд ли вспомнят обо мне...



Ну что ж, пора в недальний путь -

подняться, лесенку приставить...

Нет, не смогу себе представить,

чтоб здесь я жил когда-нибудь.

Но вот ведь дело - снег в окно,

весь снег небесный - только в это!

В других же окнах будет лето -

на свете так заведено.





***



Мне на всех перекрестках суют сирень,

дни веселые прочат.

Мне везенье троллейбусных лотерей

опротивело прочно.

Страшно хочется поторопить часы -

пусть скорей меня встретят

шелк умытой дождем взлетной полосы

и неистовый ветер. |



Снова думаю, что заберу с собой,

что не вправе оставить:

полосатый конверт - наугад, любой,

невесомый, как память,

за ночь выпавший снег и волшебный свет

зимней улицы скользкой,

а из всех моих улиц последних лет -

три квартала на Вольской.



Тихо сердце скомандует: "От винта!"

Поцелуемся, что ли...

А недавно мой друг улетал вот так

от навязчивой боли.

Он немного грустил о родной степи

и по-детски, как прежде,

бормотал в самолете свои стихи

о какой-то Надежде...





ЗЕЛЕНЫЙ ПОЕЗД



Слепой закат догорел и замер,

И вновь, худобу кляня свою,

Зеленый поезд виляет задом,

А я с моста на него плюю.

Ему на север, а мне - налево,

И чертыхаюсь я каждый день,

Что держит дома меня холера,

А может - дело, а может - лень.



Рулит на взлет самолет пузатый,

Урча моторами тяжело.

Планида вновь повернулась задом,

Не то случайно, не то назло.

А я не гордый, я просто занят,

Я спецзаказом к земле прижат,

И слоем пыли на чемодане

Мои намерения лежат.



Вода сердито грызет причалы:

Чегой-то мало, чегой-то жаль.

А я скептически жму плечами,

Поскольку надо ведь чем-то жать.

Грызите локти перед разлукой,

Ловите чепчики на лету.

Я занятой, и с улыбкой глупой

Я провожаю свою мечту.



Кому на север, а мне - налево,

И чертыхаюсь я каждый день,

Что держит дома меня холера,

А может - дело, а может - лень.

Чего мне мало, куда мне надо,

В какие северные края?

Зеленый поезд виляет задом,

Плетясь, как дура-судьба моя.





НЕУВЕРЕННЫЙ МОНОЛОГ



Что день, что вечер,

И опять, что день, что вечер.

Твой мираж, но он не вечен,

Заколеблется и он.

Пожалуй, да, обнимет

Листопад тебя за плечи.

И унесет подальше от меня

В страну былых времен.



И вот по тверди

Припорошенной и мерзлой

Ты уходишь… Все так просто,

Все хорошее во тьму,

Пожалуй, да, отходит.

Остаются сны да монстры.

Блажен святой Антоний,

Я порой завидую ему.



Блажен, кто верен

Миражам и приведеньям,

Для кого ночные бденья -

Блажь испорченной крови,

Пожалуй, да. Прощай!

Как говорится, мимо денег.

Чекань свою монету не спеша.

Не мучайся. Живи.





***



Одичавшая к апрелю кромка галечного пляжа

после шторма представляет несомненный интерес

для мечтающих, случайно забредающих и даже

совершенно исключающих наличие чудес.



Если б мог я обернуться юным техником пытливым,

я, попав на этот берег, позабыл бы дом родной

и неспешно ковырялся от прилива до прилива

в судовой аппаратуре, мне ниспосланной волной.



Или стал бы я, положим, молодым натуралистом --

час проползав на коленях, нахватал бы дополна

всякой нечисти чешуйчатой, пупырчатой и слизкой,

всякой мелочи пузатой, что подарит мне волна.



Но, являясь непричастным к тайнам перевоплощенья,

натянуть штаны попроще -- вот и все, что я могу.

Так что это не имеет ни малейшего значенья --

мне б заветную бутылку отыскать на берегу.



Поздно заполночь на кухне оценю свою удачу --

из-под тины и ракушек, из-под слоя сургуча

извлеку я и по капле понадежней перепрячу

то, что губит без лукавого и лечит без врача.



А когда уже под утро, в завершенье ритуала,

стеклотару над стаканом напоследок я встряхну,

тут и выпадет записка, что вчера ты мне послала,

выбрав средством для доставки набежавшую волну.



Говорится в той записке, что до завтра хлеба хватит,

что должна стоять кастрюля час на медленном огне,

что неплохо было б чадо в школу вовремя спровадить,

что не все еще угасли чувства нежные ко мне.



Вот и все. И только берег спит до будущего шторма,

Мегатонны всякой дряни разметав во все края.

Прагматизма содержанья романтическая форма.

Где-то там, на заднем плане, две фигурки -- ты да я.





КОШАЧИЙ ВАЛЬС



Капли по стёклам - азбукой нот,

Крыши - органом льдин.

Светлая личность - мартовский кот

Есть тут такой один.



Пой, мой кошак, всю ночь под окном

Нежный ноктюрн тоски.

Пой до июля, а там махнём

Вместе на Соловки.



Только июля всё нет да нет -

Странен времен покой.

Темная личность - мартовский снег,

Есть тут один такой.



Тай, мой снежок, заклинаю, тай,

В лету себе теки.

Кончится этот дурацкий тайм -

Дёрнем на Соловки.



Дёрнемся сквозь буреломы былья -

Видишь, как по утру

Рвётся на север стая белья

На балконном ветру.



Двинем по ветру, ну а пока

Кажется мне, не зря

Пробуем скрипки на чердаках,

Вальсы свои зубря.





***



В Анапе не ждут. Из Одессы прут.

В войну играет Пицунда.

Батуми, задом поворотясь,

Смакует кофе-гляссе.

Кто смел - околачивает грейпфрут

На траверзе Трапезунда,

А кто не успел - разевает пасть

На траверзе Туапсе.



Когда ни горбушки и ни гроша,

Куда деваться повстанцу,

Пригнать свой некогда грузный корабль

И собственный грозный скелет?

И рвется измотанная душа

В веселый город Констанцу,

Где нет Привоза, где нет ни черта,

Но - опера и балет.



Там правят беспечный свой карнавал

Весомо, грубо и зримо,

Средь плеска фетяски и цоканья пуль

Стремясь забыться скорей,

Сто тысяч импортных молдаван -

Прямых наследников Рима -

Под старый рояль, чей облупленный руль

Нестарый крутит еврей.



Сквозь дым фиесты ты гонишь рояль

Вдоль блеска ее и треска,

И тешит душу штанов белизна,

И тугриков до хрена.

Но, время по капле украдкой кроя,

Ты жмешь из Бизе в Энеску,

Чтоб где-то в антракте на пять минут

Приткнуться у Щедрина.



Сличая, что у кого болит,

Чьи боле суставы ржавы,

Мы заключаем, что нам везет -

Не так все мрачно пока,

Хоть я - ветеран, а ты - инвалид

Распада гнилой державы,

За что сподобились высшей из льгот -

Воли валять дурака.



Но вот, проскакивая Мендельсон,

Сворачивая в Пуччини,

Ты видишь: то, что ты там - рулевой, -

Еще не факт, что - жилец.

И если все ж на судьбу не зол,

То разве по той причине,

Что есть и награды для нас с тобой -

Сазанка да Ингулец.



Как редкие зубы, торчат огни.

Ночная память безлюдна.

Затих на обочине автотурист,

Вздремнувший накоротке.

В итоге болтаемся мы одни

Меж Керчью и Трапезундом -

Без жен, без комплексов, налегке.

На спичечном коробке.





ПРОЩАЛЬНАЯ



Ничего не придумать молчанья уместней,

Но в молчаньи ином не сыскать тишины.

Это просто тоска по оборванной песне,

Просто песни не стало, а звуки слышны.



Все же звуки слышны, как ни заперты двери.

Все оставив, входя, ты, уже налегке,

Правишь тайную службу оставленной вере.

Бог развенчан и курит себе в уголке.



Но уже над дорогой твоею незримо

Потянулись, петляя, к закатным краям

Этой песни тоска, запах этого дыма,

Эта тонкая ниточка - память твоя...





ХУДОЖНИК



Тонкими мазками, осторожно,

Раздуваю ветер, разгоняю воду.

Я сегодня занят, я художник.

Я рисую город в непогоду.

Я сегодня занят, я художник.

Я рисую город в слякоть и дождь.



Вот эта улица, вот этот дом,

Вот остановка под самым окном.

В сером плаще - это я за углом,

Поздно и холодно. Что ж ты медлишь?



Мокрые антенны задрожали,

Фонари под тяжестью дождя согнулись.

Греются на кухнях горожане,

Прячась от печали стылых улиц.

Греются на кухнях горожане,

Прячась от печали в слякоть и дождь.



Вот эта улица, вот этот дом,

Вот остановка под самым окном.

Глупо, наверно: я все об одном -

Ты же решила, ну что ж ты медлишь?



Может, я нарочно все напутал,

И весна смеется, а не осень плачет.

Хочешь - нарисую солнце, утро,

Только в жизни чаще все иначе.

Хочешь - нарисую солнце, утро?

Только в жизни чаще слякоть и дождь.



Тонкими мазками, осторожно,

Раздуваю ветер, разгоняю воду.

Я сегодня занят, я художник.

Я рисую город в непогоду.

... Лучше бы, конечно, солнце, утро,

Только в жизни чаще слякоть и дождь.









ЭТЮД ОБ ОСЕНИ



О, странность не ищущих выгод,

удел не щадящих горба!

Весна - это все-таки выбор,

а осень дана как судьба -

судьба осыпаться стихами,

о каждом немного скорбя...

Гора, обронившая камень,

теряет кусочек себя.



Но есть среди тысячи мнений

догадка простая одна -

что, может быть, ствол - неразменен,

а землю - не выпить до дна.

И если все так, то упорней -

неважно, доколе и где -

работай, тяни свои корни

к живой, затаенной воде.



Расплавом сомнений и истин

болячки души береди,

и самые лучшие листья,

наверно, еще впереди.

И что за досужие сплетни,

откуда такие взялись,

что вон, мол, желтеет последний,

тобой не дописанный лист?..

---

Блин. Хочется выть и ругаться матом.

Только что зашла на http://www.bards.ru/, искала там аудиофайл со стихотворением Ланцберга. Только что это стихотворение обсуждали на дайри Пророк в чужом отечестве, и я хотела ссылку на аудио запостить.







29 сентября в Нюрнберге скончался Владимир Ланцберг...



От нас ушел замечательный человек, автор, педагог, писатель, основатель "Костров" и "Второго канала"...



Светлая память...



В 1995 году мы отмечали 40-летие яхт-клуба. Мы были на концерте Ланцберга. Подошли к нему, попросили выступить на праздничном вечере. Он был, кажется, единственным, кто согласился тогда выступать бесплатно. Мой муж его встречал на машине и вез в институт, где праздник должен был проходить. Они разговорились, выяснили, что у них много общих знакомых... В общем, с тех пор каждый раз, как мы были на концерте Ланцберга, он сам к нам подходил, здоровался. Он был очень светлым человеком, легким в общении, незаурядным. В последний раз я была на его концерте весной, 7-го апреля..





"Ничего не придумать молчанья уместней,

Но в молчаньи ином не сыскать тишины.

Это просто тоска по оборванной песне,

Просто песни не стало, а звуки слышны." (с)

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Почему меня все воспринимают всерьез? Умоляю вас, не принимайте меня всерьез.

(это был крик души))))

---

Apocalypse Now

Работа нашего отдела, похоже, пришла к своему логическому концу. Офис похож на съемочную площадку не то мексиканского, не то бразильского сериала. Одна барышня разошлась с молодым человеком, и он теперь осаждает нас звонками и даже личным присутствием. И, как будто этого мало, вторая барышня обнаружила, что её бойфренд уже год встречается еще с двумя (!) девицами.

О, Мерлин, что мне с ними со всеми делать?

Вопрос риторический, сами понимаете.

---

Поздравляю Galadriel

С Днем рождения!

---

Аки, приветствую!

Теперь у меня 30 ПЧ

---

Вот, вроде бы, все сегодня было замечательно: теплый осенний день, длинная прогулка, покупки... покупки - отдельной строкой; семейный бюджет подорван основательно.

Глинтвейн вечером...

И все-таки что-то не так. Чего-то не хватает. Очень не хватает.

Может быть, еще парочки выходных подряд?

@настроение: почему-то не очень

---

Фетиши? Фетиши...

Давно-давно уже меня осалил этой "фишкой" < Драко Люциус Малфой>. И с тех пор думала я, думала... Много думала.

Ну, не фетишистка я, что поделаешь.

В общем, вот что я надумала.



Существует достаточно мало предметов, которые вызывали бы у меня восторг/трепет/обожание и вообще прилив эмоций. Мои фетиши, по большей части, достаточно умозрительны. Но сейчас я буду писать все вперемешку - и предметы, и явления, и ситуации...

1. Гитара. Хорошая, желательно - с металлическими струнами. Такими, о которые можно пальцы поранить.

Лишь капли крови на грифе светлом,

И капли крови на тонких струнах,

И эта боль, от которой где-то

Сгорают солнца и гаснут луны...

Когда-то мне казалось, что только на таких гитарах и можно играть. Сейчас у меня дома старенькая "Кремона", на которой стоит нейлон. Звучит, в общем, неплохо. Но трепет вызывает именно "металлический", серебристый звук.

Да, к слову: играю я неважно.

2. Холодное оружие - да, я неоригинальна. Всегда была неравнодушна. Вообще говоря, меня изумляет эта общечеловеческая тяга к саморазрушению. Что притягательного находим мы в этих предметах, которые имеют такую власть над человеческой жизнью? Тем не менее...

У меня дома есть кинжал - трофейный немецкий, в потертых кожаных ножнах, с рукоятью из необработанного рога.

3. Гоночные яхты - швертботы классов "Луч-2" и "Летучий голландец". Это не олимпийские, а национальные классы, практически уже исчезнувшие. Но первый я считаю лучшей "женской" лодкой, а второй - лучшей "мужской". Это спортивно, экстремально и весело. На яхте я не ходила уже лет пять - я имею в виду настоящую гонку, а не прогулку.

4. Всевозможные "адреналиновые" ситуации - не те, что связаны с риском для жизни, а такие, когда действуешь, не задумываясь, все получается инстинктивно, само собой, кажется, что горы можешь свернуть... Та же, к примеру, гонка под парусом, или когда бежишь наперегонки, или какой-нибудь экзамен сдаешь "на приливе вдохновения", не зная темы... Эх, давно такого не было - это я про экзамен...

5. Транспорт "дальнего следования" - самолеты, поезда... Могу сколько угодно ворчать, что мечтаю о телепортации, но... Постоянно выстраиваю свою жизнь таким образом, что значительную часть свободного времени провожу в пути. Обязательно мне нужно куда-то ехать. А уж если поездом или самолетом...

6. Вылазки на природу - "на дальней станции сойду..."

Или как у Ивасей - "Когда встряхнет и захлестнет девятый вал..." Вот где адреналин-то!

7. Поход на рынок за продуктами - самыми-самыми - а потом приготовление из них чего-то вкусного. Кулинария, короче говоря. Особенно радуют мясо и овощи. И рыба, если она красивая: какая-нибудь морская камбала с шишками на спине... Не, такую надо покупать там, где её выловили! То есть на море, а не в Москве. Хотя в последнее время интернет-зависимость у меня изрядно отбила вкус к приготовлению пищи.

8. Кухонные принадлежности в стиле "первая половина ХХ века" - всякие там медные ступки и тазы для варки варенья, ухватики и т.д.

9. Запахи аптечной ромашки и камфары. У этого пристрастия "ноги растут" из детства. Сколько себя помню, меня от любой еды тошнило - а эти запахи классно тошноту снимают, лучше, чем мята, например.

А из духов люблю Davidov Cool Water - холодный запах - и Giordani Gold - ориентальный.

10. Шубу свою люблю! И вообще мех. Сейчас сюда "зеленые" набегут, будут в меня грязью кидать... Только не "волосатый" мех, вроде песца, а гладкий и шелковистый, наподобие норки.

11. Открытые пространства - площади, поля - просторные, заполненные светом. Всякие смотровые площадки, плато в горах... Но клаустрофобией я не страдаю.

12. Музыка. Никогда не умела составлять чарты наподобие "десять моих любимых песен" - не могу выбрать что-то одно.

Что касается голосов - просто в транс впадаю от таких вот тембров как у Юлии Зиганшиной или Алины Симоновой. А из мужских... Пожалуй, больше всего мне нравится голос моего мужа. Вот так.



Вот сколько накропала, а говорила - не фетишистка...

---

Будем за Рикмана голосовать?

вот здесь



Это я у Charmed Lina ссылочку нашла. Голосовать можно каждые 15 минут.

---

Немотивированное добро запоминается надолго (c) Хёрдис

---

С удивлением обнаружила себя на кухне. Есть в этом что-то ненормальное - чистить и жарить рыбу в первом часу ночи.

---

Заявление

С этого момента мой фандомный и фанартовский ник Henrietta прошу считать торжественно убитым.



Авада Кедавра!



Он мне надоел уже давно, если честно. А тут как раз новый форум появился. Так что буду я теперь везде логиниться как Squirry или Белка.

Нечего новые сущности плодить.

---

новый ГП-форум

---

Приветствую нового ПЧ

Legilimens, рада видеть!